Fijación Shakiral

En esos tiempos de 1996 andaba aún con E. (a la cual había bautizado como "Abril" por cumplir años en ese mes y por asociar su presencia con la primavera y la alegría) y estábamos en mi casa después de haber salido de misa (con E. hubo un periodo de novios castísimos -acaso por esos remordimientos de culpa que a veces sufríamos por sucumbir al demonio de la carne- donde íbamos a la iglesia cada domingo y hasta habíamos hecho la Confirmación, a esa edad, juntos). Era domingo y recuerdo que estábamos en la sala de mi casa, junto con mis papás, mirando ese programa que marcó toda una historia de luces y sombras en la televisión llamado Siempre en Domingo. De repente, Raúl Velasco anunció la presentación de una jovencísima cantautora colombiana que, por primera vez, se presentaba en México y venía a dar a conocer su flamante material: se llamaba Shakira y tenía -qué casualidad- la misma edad que E., diecinueve años.
De inmediato, una hermosa, clara y tierna voz se dejó escuchar: Ya /sé que no vendrás/ todo lo que fue/ el tiempo lo dejó atrás/ Sé que no regresarás/lo que nos pasó/ no repetirá jamás. Fue una revelación y, como pocas veces, mi atención se vio acaparada por la pantalla de la televisión, donde una bellísima chica de ojos enormes y tiernos, cantaba, ahora en esos momentos, con una extraordinaria y potente voz: desarrollaste mi sentido del olfato/y fue por ti que aprendí a querer los gatos/ despegaste del cemento mis zapatos/ para escapar los dos volando un rato. Al siguiente día compré el disco (era fácil de identificar porque en la portada traía el bello rostro de aquella Shakira diecinueveañera de cabello negro -su color natural y que le sienta muy bien- y con aquellos hermosos ojos -¿ojos así?-) que se titulaba Pies Descalzos. Después de escuchar ese disco -uno de mis favoritos, incluso hoy, y que ha superado la prueba del tiempo- supe que me volvería irremediablemente "Shakirómano": Se trataba de una chica que no solamente era dueña de una bella voz llena de matices, sino que escribía canciones pop pero con un esfuerzo consciente por elaborar letras frescas, inteligentes y no tan trilladas.
Que una chica tan joven escribiera cosas como: que se borren tus lunares y aparezcan en reemplazo /dibujados en tu cuerpo cada beso, cada abrazo; o aquella canción de denuncia al machismo: tú mordiste la manzana/ y renunciaste al paraíso/y condenaste a una serpiente/ siendo tú el que así lo quiso (que terminaba con una larga letanía crítica e irónica contra la discriminación femenina: Contestar sólo aquello/ y sentir sólo esto/ y que Dios nos ampare de malos pensamientos/ No hagas ruido en la mesa/ usa medias veladas y corbata en las fiestas/ las mujeres se casan siempre antes de treinta/ sino vestirán santos aunque así no lo quieran...) me conquistó en aquellos momentos de inmediato.
Desde entonces (como siempre me ha sucedido cuando algún artista realmente me interesa -sea escritor, pintor o cantautor-) comencé a indagar sobre su biografía (supe que tenía sangre libanesa por parte de padre, que era hija única también por parte de su padre, que este mismo papá era un escritor frustrado -y le heredó a su hija tanto el amor por las letras y la lectura como su completa biblioteca-, que desde pequeña le gustaba encerrarse en su recámara horas enteras a escribir cuentos y poemas y que entre sus 8 y 10 años terminó su primer intento de canción dedicada a su padre, que su autor favorito era García Márquez y que había leído ya, a esa edad, casi todos los escritores clásicos -Balzac, Tolstoi, Dostoievski, etc.- y que habia hecho una telenovela -Oasis que la pasaron alguna vez por TV Azteca, la cual yo seguía de manera religiosa, aunque en realidad era un bodrio- de la cual se arrepentiría toda la vida) y también a coleccionar todos sus discos.
(Cada disco adicional era prueba constante de su talento: bellas e inteligentes canciones emergían de su pluma como Te necesito, Tú, Sombra de ti, Octavo día, Inevitable entre otras y letras con toques poéticos como: yo quiero que vuelvas/que te están reclamando mis labios que hace tiempo no besas/ yo quiero que regreses/ ya ves que hasta mis manos de tanto no tocarte me duelen; o mis días sin ti son tan obscuros, tan largos, tan grises/ mis días sin ti son tan absurdos, tan agrios, tan duros; o que desaparezcan todos los vecinos/ y se coman las sobras de mi inocencia/ que se vayan uno a uno los amigos/ y acribillen mi pedazo de conciencia/ que se consuman las palabras en los labios/ que contaminen toda el agua del planeta/ que renuncien los filántropos y sabios/ y que muera hoy hasta el último poeta... pero que me quedes tú).
También la he seguido, desde entonces, en múltiples entrevistas que le han hecho -escritas o televisivas- y siempre ha resaltado por sus respuestas inteligentes -aderezadas por alguna cita literaria- a preguntas no tanto y, muchas veces se ha visto envuelta en el ojo del huracán por opinar, con su manera honesta de decir las cosas, sobre algún tema de política ya sea internacional o de su natal Colombia. Admito que llegué, en una etapa indeterminada, al extremo de colocar su póster encapsulado en mi recámara.
La relación con Shakira es pues ya de muchos años (creo que hasta ahora ha sido la relación más larga que he tenido con una chica) y, aunque han existido esos periodos donde pareciera que ya no me acordaré más de ella, invariablemente siempre termino regresando a sus discos (y siempre con una pasión renovada y con una lectura distinta).
Y ahí permanece, incólume y desafiante junto con mis otras predilecciones cercanas (unos tales Sabina, Aute, Serrat, Ismael Serrano, Fernando Delgadillo, Alejandro Filio, Silvio Rodríguez, Pablo Milanés, Juan Luis Guerra y Mecano), manteniendo un no tan claro vis-à-vis con todas ellas.
Es por ello que me entusiasma y emociona mucho este nuevo disco: Fijación Oral.
Un disco que tiene la colaboración de gente muy talentosa -y que también admiro-: Gustavo Cerati y Alejandro Sanz. (Por cierto no sé si es casualidad o no pero he advertido que los cantautores que admiro terminan trabajando juntos, me ha sucedido con Alejandro Sanz y Sabina, Sabina y Pablo, Alejandro Filio y Silvio y Aute e Ismael Serrano, entre otros). También en el disco vuelve a colaborar una persona cercanísima a Shakira y que ha estado con ella desde los tiempos de Pies Descalzos, Luis F. Ochoa.
Es un disco totalmente en español -después de su trabajo anterior donde había incluido letras en inglés- y que, en una primera oída, queda uno hipnotizado por No -¡qué enorme canción!-, La pared, Día especial, Las de la intuición, La tortura -un reggaeton que cuenta con la colaboración de Alejandro Sanz y que nos recuerda a aquella Shakira diecinueveañera cantando aquél reggae llamado Un poco de amor-, Día de enero -tal vez la más autobiográfica del disco- y, sobre todo, En tus pupilas que comienza con un preludio en francés (que a mí, enamorado declarado de ese idioma y admirador total de la voz de Shakira, se me hizo una combinación explosiva de alcances insospechados y que será dificil superar -¡sin duda era un experimento que nos debía!-).
Shakira está pues más viva que nunca y luce, en sus veintiocho, más joven, más arriesgada y más bella que a sus diecinueve. Y, aunque haya quienes sólo la admiran -y la desean- por sus movimientos de vientre y cadera, estamos seguros que Shakira sobrevivirá a Shakira pues en ella hay, sobre todo, una letrista, una escritora, y una atenta mirada que observa con ojo avizor el mundo cotidiano.
Salud Shakira, presencia constante entre mis preferencias literario-musicales. Aún falta tanto por ver...
Quand je regarde dans tes yeux (et ta voix)
Je vois qu´un Dieu existe